И, задыхаясь от фашистской вони,
И захлебнувшись ненавистью к нам,
Европа, стайка глуповатых пони,
Прибилась к вражеским рядам.
Они опять признали Палестину,
Униженно прогнувшись под террор,
И в пламя подливают керосину,
Бесцельно, только б нам наперекор.
А карлики по карте скачут,
Стараясь кляксу к ней пририсовать,
Но Бог когда то всё решил иначе.
Но кто они, чтоб планы Бога знать?
И удавились от стыда б, наверно,
Все европейские покойные вожди,
Увидев этих, так надутых непомерно,
Объединенных именем "шуты".
О, бедная Европа, что с тобою?
Тебе бы слёзы лить, пока жива...
Ты стала вдруг помойкой мировою,
Не укротив когда-то первого червя.
Ты, словно пёс, с цепи сорвалась
И тяфкаешь на нас, пытаясь укусить.
Европа, что в любви призналась
Стране, которой никогда не быть...
И, задыхаясь от фашистской вони...
© Copyright: Торри Бэк, 2025
Свидетельство о публикации №125092402315
Свидетельство о публикации №125092402315
Рецензии