Притча о голосе ветра

В степи, где трава шепчет древние имена, а горизонт дрожит от жажды и света, юноша остановился. Ветер обвил его запястья, как нить, и повёл за собой — не вперёд, а внутрь. Он не сопротивлялся. Просто шёл, пока ноги не коснулись камня, тёплого от полудня.

Он сел. Закрыл глаза. Ветер не шумел — он пел. Не мелодию, а имя. Не его имя, а то, что было до него — звук, из которого родилось всё. Юноша не пытался понять. Он открылся. И в тот миг ветер вошёл в грудь, как ключ в замок, и что-то внутри щёлкнуло.

Он вспомнил: не он ищет голос — голос ищет его. Ветер — не снаружи. Он — дыхание собственной души, вышедшее наружу, чтобы вернуться домой. Каждый порыв — вопрос. Каждая пауза — ответ. Юноша перестал различать: где ветер, где он.

Он встал. Ветер не отпустил. Он шёл, и в ушах звучало не шелест, а молчаливая речь: «Ты — не странник. Ты — путь. Ты — не ищущий. Ты — найденный». Он улыбнулся. Впервые за долгое время — без сомнения.

С тех пор он знал: не нужно ждать откровения с небес. Достаточно остановиться — и услышать, как ветер произносит твоё истинное имя.