Притча о найденной флейте

В лесу, где ветер учил деревья говорить без слов, а мох хранил шаги тех, кто шёл молча, юноша наткнулся на флейту. Она лежала между корней, будто выросла из земли, будто ждала именно его дыхания. Тростник — выточен ветром, просушен слезами искателей, отверстия — чистые, как утреннее небо, а на боку — едва заметная трещина, похожая на улыбку.

Он не поднёс её к губам сразу. Сел рядом, положил на колени, как ребёнка. Вбирал не ухом, а грудью. Сначала — тишина. Потом — лёгкий звон, будто кто-то далеко играл ту же мелодию. Потом — вибрация в пальцах, как будто флейта узнавала его.

Он вдохнул и выдохнул в неё. Звук не родился. Но в груди что-то открылось. Он понял: флейта не нуждается в игре. Она проводник дыхания, мост между внутренним и внешним. Каждый выдох не нота, а освобождение. Каждый вдох не пауза, а возвращение.

Юноша закрыл глаза. Ветер прошёл сквозь тростник и флейта запела сама. Не его мелодию, не чужую- их общую. Ту, что рождается, когда человек и мир дышат в унисон. Он не трогал её, просто позволял быть, и в этом был весь ритуал.

Когда солнце коснулось макушки, он встал, но флейту не взял. Оставил там, где нашёл. Он знал: она не его. Она всех, кто научится дышать глубже страха. В сердце уже звучала та же мелодия — тихо, но непрерывно. Как пульс. Как жизнь.

24 сентября 2025