Самогонщик

В избе обветшалой, где печь да полати,
Живет дед Савелий, в трудах и заботах.
Не злато кует он, не делает латы,
А варит он зелье, и в радость работа.

Не ради угара, не ради наживы,
А ради искусства, души услаждения.
Все те, кто вкусили, пока ещё живы.
В душе получили умиротворенье

Игристую брагу, как чадо, лелеет,
Тепло создает, как младенцу покой.
И слушает тихо, как зелье то зреет,
Предчувствуя ясно, что будет бухой.

Аппарат сверкает, словно самовар,
И капли стекают, прозрачны, как слезы.
Он нюхает жадно, божественный пар,
И в капельках видит летние грезы.

Не пьет он помногу, лишь пробу снимает,
Чтоб крепость проверить, и вкус оценить.
И тихо бормочет, рецепт вспоминая,
Чтоб лучше и чище напиток сварить.

Он горд за работу, за труд свой усердный,
За то, что дарует он людям тепло.
И пусть говорят, что напиток неверный,
Он знает, что делает душам добро.

Ведь в каждой бутылке, что он наливает,
Частичка души его, свет и любовь.
И люди, вкусив, про печаль забывают,
И снова смеются, и празднуют вновь.

Так варит Савелий, уж лет девяносто,
Свой дивный напиток, с любовью большой.
И пусть говорят, "самогонщик" он просто,
Он - мастер, художник, с душою живой!

Автор: Фронтовой Романтик