Баснописец

Жил баснописец и писал
О том, о сем пером плясал.
Верхушки обличал грехи
И в злобе изливал стихи:
Мол, наверху лишь дураки
(По большей части старики…).
Заплыли их мозги жирком,
И с каждым новым мы витком
Все ближе-ближе к катастрофе.
Вот так писал он, пивши кофе…

Он жил неплохо: не богат,
Не беден также, но в набат
Стучал и бил, не преставая,
Воров и трутней доставая.

Ведь своеволие речей
Пугает очень богачей.
Один из них, его сосед,
Предостерег его от бед,
Сказал вот так:
«Не будь большой же ты дурак
И прекрати писать о том,
Что понимает и дурдом…
Намеки нам твои ясны,
Но не дождешься ты весны…
Погибнет все, ты прав на том,
Но мой обставлен златом дом.
А их дома, о них молчу, —
Завидно мне, как богачу:
Все с жиру бесится, и что ж
С того ли, день земной негож?

Устроен ты неплохо ведь.
Куда ты? Сам себе ответь…
Я ж вижу все куда идет, —
Не меньше то меня гнетет…
Но изменить я не могу:
Лежат и правят на боку…
У них все складно, их судом
Судим ты будешь, чередом,
Пойдет все далее, никто
И не заметит, как на дно
Пойдешь и ты… Твои труды
Не вспомнят после… От беды
Сожгут, затопчут, оболгут…
А то, что волны набегут
И смоет все в печальный час, —
Так суждено, видать, для нас…
Нет смысла в роковой борьбе
Не мне, мой братец, ни тебе…
Таланты есть — беги туда,
Где ценят и людей труда…
А тут идет пусть, как идет, —
Авось, минует, не грядет…»

Поэт на это не ответил
(Но справедливость слов заметил…)
Есть то, что нам не поменять, —
Пусть сердцу это — не понять…

24/08/2025