в ритме блюза

К шести утра, бессонницей побит,
он сядет на кровати, не вставая,
посмотрит из проваленных орбит
на тьму вокруг, припомнит - винтовая
должна быть где-то лестница, по ней
вчера он поднимался вместе с кем-то.
С такой... Красивой. Отблески огней
подчёркивали стройность силуэта
и профиль нежный. Было ли? Ну, да,
конечно было... Простыни помяты,
язык шершав, но это ерунда.
Важней, что не сошёл ещё с ума ты,
и помнишь день вчерашний, вечер, дождь,
в парадной свет, ступенек мрамор стёртый.
Искал ключи... Вот вечно не найдёшь,
когда нужны. Почувствовал аортой,
что это неспроста. И вот с утра
по стёклам дождь стучит своё стаккато.
Конечно, голь на выдумки хитра,
в дожде мотив угадывая как-то,
подумал - не попса скорее, джаз,
поток импровизаций в ритме блюза.
Вчера гуляли, за руки держась.
Пиджак сырой и вымокшая блуза,
вина бутылка, в парке вороньё.
Потом - пробел, пробоина сквозная...
И женщина. Как дальше без неё -
он спросит. И ответит - сам не знаю.