Был вечер, как причастие. На стол
Ложилось солнце пятнами малины.
И в звуках, что рождались за стеной,
Таились Вечности спокойные лавины.
Зима листала ветхий фолиант,
Где каждая метель — не послесловие,
А ветер — маленький атлант,
И в мире торжествует богословие.
Жизнь обрывалась, словно телеграмма,
Но в каждой капле, падающей с крыши,
Была неистребимая программа
Любви, что всяких фактов выше.
И понимал я, внемля тишине,
Скрипучий пол — есть почва для чудес.
Что Вечность не в музейной старине,
А в этом пятнышке, лежащем на столе.
Она калачиком свернулась в уголке,
Она в дыхании оконного стекла,
И в том, как на размокшем корешке
Вновь проступают нужные слова.
И падал снег, стирая календарь,
Как будто дней и вовсе не бывало.
Лишь чьё-то сердце, будто бы фонарь,
Светилось, и свеченье не кончалось.
Вечность в пятнышке
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125092306496
Свидетельство о публикации №125092306496
Рецензии