Черновые записки

Мне кажется, я для любви – обуза.
Чужой беды я становлюсь виной:
Себя в надежду превратившую,как в музу,
Что оборвётся болью лишь немой.

Опутана апатией и страхом,
И меланхолией ночных теней.
Восторг погаснет,словно прах я,
Он в слизи тонет радости моей.

На мир обижена за сухость и за лживость,
За отсутствие в нём красоты и сил.
За то,что в нём царит порой постыдная брезгливость,
И подвига святого никто не совершил.

Я виновата в смерти и в поломке,
И в скорби мировой,в печали, в нищете.
Во мне нет смелости…И в горьком одиночестве
Я приношу лишь стыд другим и боли на крыле.

Я так хочу дарить свой свет, быть садом,
Где каждый обретёт и радость, и покой.
Чтоб озарялись счастьем чьи-то взгляды
При упоминании судьбой о мне одной.

Тёмной ночью страшно дышать и жить бывает,
И сердцу стук как будто невдомёк.
И мысль о том,что смерть всё исцеляет,
Всё теплится в душе,как жаркий уголек.

Сорняк быть может красив, ты с этим не поспоришь,
Но без него милей земной покрой…
Себя с ним сравнивая,я гнетуще вторю,
Что мир станет светлей,но не со мной.

Я из окна смотрела на просторы:
На кошку, на овраги, на дожди.
В лицо дул ветер,говоря об изморенном
Теплом сердце и о тяжести в груди.

Но будто мёртвый механизм, душа моя застыла,
Не бьют в ней молоточки,нет в ней колеса;.
Вся прелесть мира её оставила,остыла,
И вытеснила пустота любовь всю из меня.