Пьянящий запах скошенных полей,
Травы настоянной, чуть вперемешку с ветром.
Мой друг сентябрь, мне в бокал налей,
Дополнив доверху его багряным цветом.
Давай с тобой мы посидим вдвоем,
Мы так давно с тобою не сидели.
Еще чуть-чуть и белые метели,
Ворвутся в наш привычный окоём.
Мы не болтали так давно с тобой,
О жизни, о любви и о надежде.
О том, что всё, не будет так, как прежде,
И что для нас задумано судьбой.
Плесни в бокал полыни терпкой, пусть,
Она даст горечи в нем до краев налиться.
И я запью бокалом этим грусть,
Что стала часто нА сердце ложиться.
Ты видишь я, прошел твоих портье -
Сквозь листопад и дождик запоздалый.
Ты самый лучший в мире сомелье,
И точно знаешь, что налить в бокалы.
Порой нельзя кому-то объяснить,
Что в глубине, души твоей, творится,
Так дай же мне хоть раз в году напиться,
И по душам с тобой поговорить ...
Осень - лучший сомелье...
© Copyright: Альберт Викулин, 2025
Свидетельство о публикации №125092305847
Свидетельство о публикации №125092305847
Рецензии