Седьмая модель

Достану с полки пыльный магнитофон,
Воскресший призрак из былых времён.
Кассета старая в ладони так легка,
Но память в ней живёт через века.
«Седьмая модель» — буквы стёрлись почти,
Но я нажму на кнопку и замру внутри.
Пусть зазвучит мелодия тех дней,
Когда весь мир казался чуть добрей.

И поплывёт знакомый мотив,
В сердце разбудит забытый надрыв...

Чёрный монах, чёрная трость,
Вновь оживают, как призрачный гость.
Льются слёзы по моим щекам,
Словно с неба хрустальный дождь.
А в душе вопреки всем словам,
Расцветают тюльпаны сквозь ложь.

Игрушечный танк на столе — как тогда,
Когда эту песню слушал впервые я.
Магнитная лента шуршит, как листва,
И прошлое в комнате снова живёт.
Звуки «Седьмой модели» плывут над землёй,
Уносят куда-то за грань, за покой.
Я слушаю голос, что был мне родной,
И каждое слово отдаётся волной.

И поплывёт знакомый мотив,
В сердце разбудит забытый надрыв...

Чёрный монах, чёрная трость,
Вновь оживают, как призрачный гость.
Льются слёзы по моим щекам,
Словно с неба хрустальный дождь.
А в душе вопреки всем словам,
Расцветают тюльпаны сквозь ложь.

Невезучий я? Может быть...
Но магнитофон продолжает гудеть.
Все победы остались во сне,
А песни «Седьмой модели» — здесь.

Чёрный монах, чёрная трость,
Вновь оживают, как призрачный гость.
Льются слёзы по моим щекам,
Словно с неба хрустальный дождь.
А в душе вопреки всем словам,
Расцветают тюльпаны сквозь ложь.

Шелест ленты... Щелчок кнопки...
Тишина.