Кострище мое как нарядная елка,
Вокруг хоровод из пришедших на праздник.
Их души чисты, черноты ни осколка,
А я в их глазах удостоился казни.
Их хохот повсюду калечит мне уши,
Их лица в улыбке сетчатку мне ранят.
Скорее веревки тяните потуже,
Чтоб грешник не сбег от священного плана.
Бревна не заметив в их собственном оке,
Они отыскаскали во мне злую ересь.
А я лишь писал размышленья о Боге
В своем ареале, писательском склепе.
Они скрыли морды под тысячей масок
И ныне стоят как угодные небу.
Вокруг них бурлит боголюбная масса,
Что каждое слово их чтит как учебник.
Мне слезы не помощь, я знаю прекрасно.
То исповедь лишь перед жалкою смертью.
Молиться до Господа мне уж напрасно,
Ведь я осквернил его авторской спесью.
Палач берет факел, паленья поджег,
И я вспыхнул как летний, соломенный стог.
Еретик
© Copyright: Вересов Иван, 2025
Свидетельство о публикации №125092304475
Свидетельство о публикации №125092304475
Рецензии