Тишина на сетчатке Вселенной

Мы рождены из шороха мрака,
из щелчка света,
который не догорел.
Собраны из дыханий,
которые не стали словом.
Но стали —
гулом,
эхом,
желанием быть услышанными
там, где никто не спрашивал.
Потому что тишина —
слишком близко.
Она смотрит изнутри,
как нерождённая мысль.
Слишком точная,
чтобы не пугать.
Она не зеркало.
Она — взгляд сквозь.
В ней нет театра,
в ней — только ты.
И то, что осталось,
когда ты уже не говоришь.
Вселенная не из света.
Она из интервала.
Из чуть-чуть.
Из ещё нет.
Из почти почувствовал.
А мы шумим,
как дети,
в темноте,
где страшно —
от собственного отражения.
Мы зовём,
чтобы забыть,
что слышим.
Но тишина —  зов.
Не голосом,
а состоянием.
Она хочет,
чтобы ты остался.
Не как кто-то.
Как ничто.
Как просто.
И когда ты больше не сопротивляешься —
она входит.
Как сумрак — в кружку молока.
Как капля — в отражение.
Как дом.
И ты вдруг знаешь:
тишина — не отсутствие,
а полное присутствие.
Ты — не исчез.
Ты — стал.
Ты — слышим.
Ты — внутри.