Ecrase par l’espace, un ver sans colonne,
Il pleure en silence, vers le Soleil frissonne,
Etire, sans contour, sa douleur l’emprisonne,
Il s’etale, il s’efface, son ombre resonne.
Ramassez les eclats, deposez dans le verre,
Versez-y des couleurs, colorez ma misere,
Repandez-moi, moquez mes chagrins,
Je vous offre la mort — allongee sur vos mains.
La mort du ver
© Copyright: Артём Борозенцев, 2025
Свидетельство о публикации №125092300030
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