О человеке, сбежавшем в страну третьего мира

Во всём трагизм, риторика кошмара!
Как бы не выветрился сон или бодун.
Живу в тонах, как бы в бреду от жара.
Давно в плену злокачественных дум.

Скоропостижные мыслишки вольнодумы.
Смотрю на это месяц, день и год.
Всем правят полпроцента толстосумов,
а остальные как рабочий скот.

Во тьме драконовских законов (беззаконья)
и в многокрасочных грехах, и нищете,
в крутых границах, будто бы в загоне,
смиряюсь, жду и сдался немоте.

Пустобрехливые вожди и их шаманы
тут заправляют так, как вольно им.
Народ, окутав ложью, как дурманом,
казнят и бьют, или играют с ним.

Паскудно мне, что хочется подохнуть.
Машину времени, жаль, не изобрести.
Здесь словно кактус, что в пустыне сохнет.
Меня и многих вовсе не спасти.

Бродяжит дух. Сейчас ему проблемно.
И от печали изнываю, мнусь.
И на свободе дышится тюремно.
Как Джинн в бутылке. Но, бывает,  рвусь.

Останусь всё ж, ведь нет назад дороги.
В своей стране преступник, нелюбим.
Пусть будет так, как пожелали боги!
Пока терплю... А дальше? Поглядим...