Как мыло

22.09.2025

Стихи, как мыло — есть не станешь,
но как-то муторно без них...
Они пословно прорастают
в твоих настройках заводских
сквозь половик из тараканов
давно обживших твой «чердак»,
растут нескладным истуканом,
и не закончатся никак...
Стекают каплями из крана, —
сантехник-гад недомотал
там ленту ФУМ... Потоком праны
ползёт блажная лепота
в многострадальный старый ноут,
он тихо стерпит эту муть.
Суфлёр, без умысла дурного,
из-за плеча: «Не обессудь...
но я забыл весь текст из пьесы
пока сбивал тебя с пути...» —
такие выверты у бесов,
нельзя понять, забыть, простить.
Чтоб запороть и обессымыслить,
чтоб ничего не проросло,
чтоб вдохновение подвисло...
Но, к счастью, тут молитвослов
не обязателен, подсказки
спонтанно капают с небес
и вызревают, как закваска
кристальной ясностью. Тебе
за словом лезть в сундук не надо, —
амбарной мышью зашуршит,
кошачьим выверенным взглядом
в броске подрежешь и пиши...
А там подтянутся другие,
их много, если поискать.
Слова, как помыслы благие,
мостят поэтскую тетрадь
и веселят ленивых бесов,
играющих в склероз/маразм,
но ты — в миру не поэтесса,
перебиваясь по утрам
строкой бегущей мимо кассы,
жемчужных зёрен белый шум,
откапываешь — постебаться,
развесить жирную лапшу
и подсветить все язвы мира,
которых будто блох на псе.
Стихи, как мыло... Мойдодыры,
из дамских спален окосев
выходят на артритных ножках,
и бьют стихами прямо в бровь,
чтоб и наружно, и подкожно,
и даже иногда в ребро
вмонтировать, залить и впрыснуть
потребность смыть до белизны,
святую грязь. Катарсис вызрел,
от темени и до плюсны...