Боль – это не сон, это бодрствование металла в сосуде,
где кровь замедляет свой ход.
Это когда пространство, что тело скребло и латало,
вдруг стало тяжелей, чем небесный свод.
Она как забытый язык. Ни прочесть, ни забыть.
Как грамматика снов, где все падежи винительные.
Ты пытаешься её в рифмы и строфы обвить,
но она извивается, змея ядовительная.
Она – это внутренний ландшафт, эрозия, скол.
Тот камень, что точит сапогом река.
Ты ищешь её начало и теряешь свой пол,
и год, и фамилию. Всё навсегда.
Всё навсегда
© Copyright: Кристина Юреева, 2025
Свидетельство о публикации №125092301558
Свидетельство о публикации №125092301558
Рецензии
