поэтические дожди

* * *
. . . . . . . . . .
amor tussisque non celantur
(любовь и кашель не скроешь)

эта весна — не весна:
БЕЗВРЕМЕНЬЕ...
всё, что во мне наросло
за зиму
не растопить никакими
поленьями
слов. но сегодня
меняют азимут

ЧУВСТВА...
. . . . . . . . . .
(Стихи.ру. Автор Oniks "Уроки латыни")



Дожди-дожди
на зонтики, на окна
осенним днём способны долго лить,
в поэзии  жемчужные волокна
свою вплетая слякотную нить, –
и льются строки мокро и обильно
то мелкой дробью,
то едва журча,
то плача и стеная от бессилья,
а то — неудержимо хохоча.

Диктует вдохновение бесстрастно
лишённый практицизма романти́к, –
в осеннем разыгравшемся ненастье
аллюзия  срывается на крик.
И бьёт озноб безжалостней и чаще,
а сердце жмёт наброшенный аркан,
так non celantur ни любовь, ни кашель, –
и в нервном спазме ду́ши и гортань.

И нету сил сбежать,
остановиться,
укрыться под спасительный навес…
Есть шанс один — стремиться, будто птица,
за рваный край расхристанных небес,
туда, где облака в перловом дыме,
где сжатий нет в измученной груди,
спасение найти
от строгой схимы —
обильно лить поэзии дожди.


Post scriptum:
Игорь Гончаров "Стрекоза закона"

Смерть — она тоже по божьей милости,
как саранча в пустыне, и девять других нашествий.
И вообще, чем ближе ты к справедливости,
тем дальше от совершенства.
Можно сказать, от ярости до сонливости
достаточно полужеста.

Выйдешь порой из ряда, семьи, народности
и видишь: плывёт оазис, идея пальмы,
которая в сфере духа без срока годности,
и не иначе выросла нелегально…
Но человечество в целом малооригинально,
когда выбирает виды по краю пропасти,

ведь за спиной у него не крылья, а пара лопастей,
растущая не как образы, а буквально.


Владимир Вайнштейн

Понедельник прошёл, его хватка ослабла,
капли смысла просохли на стёртом клыке...
Апулей, написав "Золотого осла", бля,
отпустил попастись его невдалеке.

Утром яд превратился в нейтральный напиток,
солнца диск зажигает свой огненный плен...
Умер "враг закадычный" в преддверии пыток,
умер "друг мой заклятый" в преддверье измен.

Ад расцвел словно рай, как Маврикий и Мальта,
в рай задули ветра; и нахлынула тьма...
Кто в ответе за это безумное сальто?
Чьих творение рук? И какого ума?

Я хочу заглянуть не в глаза, а в глазницы,
отыскать на виске перелома излом...
Ты солгал, что добро больше не повториться!
Ты нахвастал, что выиграл битву со злом!

Лучше спи, повелитель, как старый бездельник!
Лучше спи, властелин! Мы твой сон сбережём!
Ведь с рассветом умрёт твой хромой понедельник,
и забудется — как без наркоза, ножом!



Из ответа автора на комментарий к стихотворению:
Vladimir Weinstein  26.09.2004 16:05

… Когда я вижу стихирные "сопли" и под ними 1000 хвалебных рецензий, становится грустно,
что народ настолько обмельчал, что падок на шаблонство, вторсырьё и попсовую жвачку.
Люди настолько запуганы и безразличны, что перестали не только думать, но даже задумываться.
Из всех известных древних изречений больше всего я ненавижу два:
1. Разделяй и властвуй
2. Хлеба и зрелищ.
И за 2 тысячи лет вкусы толпы и власти не изменились.
Так что настоящие поэты всегда найдут свою Голгофу…