Красная Книга...

               
                "Не ослеплен я Музою моею:
                Красавицей ее не назовут
                И юноши, узрев её, за нею
                Влюблённою толпой не побегут.                               
                Приманивать изысканным убором,
                Игрою глаз, блестящим разговором,
                Ни склонности у ней, ни дара нет;
                Но поражен бывает мельком свет
                Её лица необщим выраженьем,
                Её речей спокойной простотой;
                И он, скорей чем едким осужденьем,
                Её почтит небрежной похвалой".

                =Евгений Баратынский=
                --------------------------------







Занесу своих муз Я в пре-КРАСНУЮ Книгу:
Этот ВИД вымирает, как трель соловья;
У соседа  сворУю  огромную «фИгу»…
И тихонько уйду «за леса – за моря»!



Своих  муз  в Красной Книге – упрячу в котомку,
Меж  ковригами  хлеба, – в  заплечном мешке,
Чтобы  память  о  них — НЕ осталась потомкам:
(Пусть  живут  в  строй-ОТРЯД-овском рюкзаке).



Одну  музу – Я вижу…  коварной волчицей,
А другую – наивным «тюленьим» бельком,
Муза  третья  бежит «черно-бурой» лисицей:
Мы  уходим  от  всех  тёмной  ночью  тайком.



В «омут  памяти» – воспоминанья закинув,
Своих  муз  унесу  Я  в  заплечном мешке..,
Чтобы  критики  НЕ  нашли  бы,  (с  дубиной)
Муз  моих, (крайне редких), – следы на песке.



Мы  уйдём  –  на восходе… или  на закате?
(Окончательно  это...  –  НЕ  решено),
А  дорог  неизвестных,  конечно  же, хватит:
Мы  из СЛОВ  сотворим – НЕ  одно  полотно!



Куда  ведёт  дорога  нас – НЕ знаю:
Грызу  горбушку  иль  жую  пшено, –
Но  без  грехов  и  святости  ступаю...
Наверное  Всевышним  так  предрешено?



Пусть  на  плечах – военная  котомка,
А  сапоги  мои...  –  НЕ  чищены  давно,
Но  греет  сердце – «лАдан»  на  тесёмке,
Нательный  крест,  да   в   старое  сукно…



Запрятан   за  подкладкою  в  кармане, –
Подаренный   старушкой   образОк..,
Чтоб  от  болезни,  хвОрей  или  хмАри
Душевной..,  сохранить-СЯ  мне  помог.



Зимою, –  сберегу  живую  душу,
Чтоб  сердце  НЕ  морозили  ветра,
С любимой  музой,  в  холода  и  стужу
Бредёт  поэт..,  –  куда  ведёт  Мечта!



Дойдём  ли?..  Это – ТОТ  лишь знает..,
Кто  на  пиитов  смотрит –  с  высоты,
Но перст его  «НЕ гениев» – НЕ  мАнит:
Скорее   мы,  как  книжные  листы...



С листвою  клёнов – пОпросту  истлеем,
А  ветрено -  беспечный  суховей…
Наш  тлен  и  прах – пылинками развеет
По  берегам  речушек   иль   морей?..


               
Куда  ведут  дороги... – кто  же  знает?
Но..,  сколько  бы  лишений  НЕ  познал, –
Поэтам   путь   тернистый   освещает...
Лишь Альтаир.., который  мне мерцал.   




=В.С.= июнь – июль  2024 г.
***************************
=P.S.= Отредактировано, исправлено: 21 сентября 2025 г.