Моя любовь живет не в той эпохе.
Поныне она шельмец в переулке,
Трепещет в предстоящей склоке
И томно курит, находя во мне окурки.
Я бегал от одной к другой, как самозванец.
Искал себя на дне иссохших склянок.
Прослыл своим средь грустных пьяниц.
Но всё прошло, остался средь поганок.
Наигранная святость — фарисейство.
И всё же никуда я без мерзавок.
Театра нет, осталось лицедейство.
И я остался, сгорбленный подранок.
Подранок
© Copyright: Евгений Фос, 2025
Свидетельство о публикации №125092207796
Свидетельство о публикации №125092207796
Рецензии