Остывало море и прощалось с летом,
Растворялась в небе радужная синь,
До чего же грустно быть, порой, поэтом,
Я промолвлю тихо: "Господи, аминь"..
Улетают птицы, им здесь стало плохо,
Ветер рвёт позёмку на морском песке ,
Скоро я уеду в лондонское Сохо,
Чтоб у барной стойки корчится в тоске!
Здесь же очень скоро развернуться войны,
Эхо кононады оглушИт наш слух..
Но придёт победа, будьте, уж, покойны,
И вернётся лета - триумфальный дух!
Море остывало и прощалось с летом..
© Copyright: Илья Котляров, 2025
Свидетельство о публикации №125092207751
Свидетельство о публикации №125092207751
Рецензии