Ключи

Ты считал мое сердце своей игольницей —
каждый раз протыкая его до крови, насквозь.
Я терпела, хоть мне и было больно:
лучше уж быть с тобой, чем врозь.

Ты считал мое сердце своей пепельницей —
об него тушил каждый окурок, кидал бычки,
что оставались тлеть в закоулках
моей тёплой и нежной души.

Ты считал мое сердце мячом черно-белой расцветки,
что пинают ногами, ну или бросают рукой.
Этот мяч каждый раз пролетал мимо сетки,
но ты всё равно побеждал со счётом 5:0.

Ты считал мое сердце бейсбольной битой —
ударял так сильно, как будто от этих ударов зависит жизнь.
А когда я чувствовала себя разбитой,
не мог написать даже простого «держись».

Ты считал мое сердце чем-то обычным, знаешь, —
тем, что идёт в комплекте, кладут в набор.
Только однажды посмотришь — и вдруг увидишь,
что в привычной картинке откуда-то недобор.

Ты поймёшь, что был глуп и жесток, что неправ серьёзно,
и, надев костюм, помчишься ко мне в ночи.

Ты поймёшь, но, милый мой, будет поздно.
К моему сердцу
теперь не подходят твои ключи.