Дотла

Посылаю подальше все дни, в которые плакала,
Ухожу по-английски, сжигаю дотла все мосты.
Один день — и ты мой человек, самый близкий;
На другой — наши чувства тотально пусты.

Ты меня приближаешь к себе, чтобы вновь толкнуть в пропасть,
Но в любви все обычно иначе — не дают упасть.
Ну а я доверяю тебе пуще прежнего,
Снова
Добровольно шагаю в открытую Цербера пасть.

А тебе это даже забавно, наверное.
Ты твердишь мне: «Всё вовремя» и «Так должно».
Я могу тебя долго ждать, могу быть тебе верной, —
За тобой же всегда остается должок.

Но ведь я не актриса, играть чтоб в комедии, —
Если это роман — я в нём антигерой.
Почему же страшусь так представить, что в последней серии
Жизни
Ты будешь не мой?

Я уже наигралась, признаюсь, и, кажется,
Над каньоном качели любви — отнюдь не мой путь.
Дни недели, как птицы, нас пролетают,
Ты въедаешься в кровь, как токсичная ртуть.

Так что я
Посылаю подальше все дни, в которые плакала,
Ухожу по-английски, сжигая дотла все мосты.
Я восстану из пламени, пепла, боли и праха,
И клянусь, —
Рыдать тогда будешь
Ты.