Пульс

Здравствуй, моя сладость.
Я пишу тебе,
хоть и нет от тебя вестей.

Ехал, значит,
как-то я в метро
и читал сводку новостей.

Мельком
проносились мимо меня платья, туфли,
строгие костюмы, рюшки и очки.
Как в болоте, я погряз в этих буднях,
о тебе, казалось бы,
забыл почти.

Но вот незадача.
Было часов восемь,
я с толпой вошел в синенький фургон.
Выстрелом в висок
мне ударил запах,
меня окунул словно в сладкий сон.

Я закрыл глаза —
и тебя увидел:
в тонком летнем платье,
волосы как шёлк.

Я не мог представить
и не мог предвидеть,
что разбудит сердце моё снова ток.

Но оно забилось, будто бы в конвульсии,
разучился думать я и говорить.
Маленькой ладонью ты считала пульс мой,
ничего не мог я —
лишь тебя любить.

Снова этот взгляд,
глаза цвета неба
с примесью травы и лохматых туч.
Розовые губы расплылись в улыбке,
и сквозь жизни тьмы вдруг пробился луч.

Я стоял всё там же:
был вагон, подземка,
я летел, как птица, мимо линий, станций.
Ты к губам прижала моим нежно палец,
стёрла, словно ластиком, всю дистанцию.

Знаешь, моя сладость,
я бы вечно спал,
если бы ты
могла вечно сниться.

Я открыл глаза, —
но услышал твои слова:
«Пульс сто тридцать».