Он пишет слова, но они не живут,
Как осенью листья, что в грязь упадут.
Перо замерзает в дрожащей руке,
А мысли — как птицы в свинцовом песке
Сюжеты гниют, не успев расцвести,
Герои смеются сквозь боль на листе.
Диалоги вязнут в тишине пустоты,
И каждая фраза — кусок из мечты
Чернила — как слёзы, что капают в ночь,
Страницы шуршат, но не могут помочь.
Он строчки рождает, а сам умирает,
В лабиринте из букв — и конца не видать
Издатель молчит. Читатели спят.
Его вселенную ветер сметёт в уголках.
Он пишет, чтоб выжить, но знает давно:
Последняя глава — это имя его
чернила души
© Copyright: Ванесса Степанова, 2025
Свидетельство о публикации №125092206472
Свидетельство о публикации №125092206472
Рецензии