Последний путь

Чувствую — подходит мой последний путь, как срок на клятве,
Ноги тонут в песке, словно в табеле — строки плачут правдой.
Я в коме, мир — зала, где бит застыл, и голоса — как шрамы,
Вороны кружат над потолком, их крылья режут планы.

Гадалки листают ладонь мою, читают чужой приговор,
Изотерики шепчут: “Здесь небесная канцелярия — твой вор.”
Культист ставит кресты на строках, где раньше были рифмы,
Я листаю жизнь — разорванный том, где нет ни строчки силы.

Оазиса не видно, значит умирать пора — аксиома,
Пульс тонет, как корабль без руля, в черте горизонта.
Вены — карты, и на них джокер, туз и дыра от иглы,
Я поэт неудачник, подпись — мазок, клякса на судьбе.

Врачи шепчут псалмы в тёмных коридорах, их шаги — эхо лжи,
Я понимаю: скоро проснусь — но проснусь уже без души.
А если не проснусь — пусть в протоколе напишут: “Упал и внёс плату”,
Я выбираю тишину вместо лжи — последний стих, закрытая страница.