Вёльва

Когда погибнуть в бою – успех,
То и вдова не заплачет в голос...
На плечи вёльвы наброшен мех,
По платью длинный размётан волос.
С тяжёлым жезлом наперевес,
В ладонях – сила, в глазах – горенье,
Она уходит поглубже в лес,
Где вековые растут коренья.

Пока ластятся к ногам ужи
Да безразлично взирает ворон,
Она шаманит и ворожит –
И подрастают родные горы,
И воды фьорда бегут быстрей,
Неся драккары к далёким землям.
Чернеет небо – но лишь над ней,
Ведь лишь её ритуалу внемлет.

Она бормочет, потом поёт,
Разводит руки, как для объятья.
И день за днём, и за годом год
Здесь боги верят её заклятьям.
Ещё прекрасна и молода
(Снаружи – дева, внутри – старуха),
Она смолкает – и вот тогда
Там начинается заваруха.

Она предвидела этот день,
Она предслышала эти стоны...
Шагает в битву, бросая тень,
Рыжеволосый бесстрашный конунг.
Но так натянута тетива,
Что время будто течет обратно.
И снова шепчет она слова –
Неукротимо и беспощадно:

Пусть смерть отпустит его опять,
Пусть будет ей тут – смертельно больно!
Летит стрела – и седеет прядь
На голове у влюблённой вёльвы.
А конунг ловко вонзает меч,
Своё лицо обагряя кровью.
Звучат проклятья, но эта речь
Не угрожает его здоровью.

И недвижимо она лежит...
По белым прядям гуляют птицы.
Чужие стрелы вонзились в щит,
Вода под килем легко струится.
И будут кубки, и крики: «Скёль!»,
Ведь он вернётся – могуч, свободен.
В нем будет боль, но другая боль:
Его опять не дождался Один.