листок суровой прозы

               
                «Лета к суровой прозе клонят»
                А.С. Пушкин

Срывая лист календаря,
идёшь с листком суровой прозы.
В сто первый раз рифмуешь зря
морозы-грозы и мимозы.
Ты проиграл войну с собой,
такую третью мировую,
ты проиграл войну с судьбой
и все патроны вхолостую
ушли куда-то в молоко
туда, где путь по звёздам млечным,
течёт всё также глубоко,
трамвай сломался на конечной;
Автобус шины проколол,
в такси испорчен навигатор,
гаишник пишет протокол,
аккаунт тролит модератор;
И в домино осталась кость
одна, в которой пусто-пусто,
и в кулаке монеток горсть,
все медяки, и тех не густо.
Как будто силы нет в руках
их удержать, а что же дальше?
И реки тонут в берегах
усталых слов, в которых фальши
не больше, чем в любой воде
живой и мёртвой, на бумаге
они во всём, они везде
и мир вокруг набух от влаги.
И можно пить её с утра,
а можно кофе с круассаном,
и выдать слово на-гора
к исходу месяца Нисана.
Но ты идёшь домой с войны
в которой истины нетленны,
а ты и все побеждены,
в которой не бывает пленных.