На третье в ночь посыпал снег,
Хотя, зима проходит мимо.
Борзая дремлет у камина.
И выпить рюмочку не грех.
Здесь, в Болдино, особый шарм.
И этот воздух, с детства сладкий.
Так странно: на шестом десятке
Понять, что не больна душа.
Лишь ноет изредка плечо,
Задетое бесчестной пулей.
Воспоминанья не минули
В ответном выстреле на счёт...
И всё равно немного жаль
Того французского задиру,
Что кровь размазав по мундиру,
Шептал кому-то: "Женераль..."
Простите, милые друзья,
И ты прости, Петра столица,
Не будем друг на друга злиться
За всё, что можно и нельзя.
Макнуть в чернильницу перо,
Чтоб наконец добить поэму.
(У старого Никиты тремор,
Не так заточено порой).
Взлетают строки, рой наяд,
К рассвета розовой гуаши.
Пока что спит родная Таша.
Покуда рифмы говорят...
Январь. 1851
© Copyright: Илья Шмельков, 2025
Свидетельство о публикации №125092203731
Свидетельство о публикации №125092203731
Рецензии