Сочиненные всуе, в пространстве слоняются тени.
Нет, не тени – тела, но материя это и только.
И возможно, художник не более, чем неврастеник, -
так подобны его дерзновенья тщете алкоголика,
так охальны нелепых творений его притязания,
так спесивы и бренны они в неуемной гордыне...
А гадалки пасьянсы кладут под трефны;ми тузами,
и слоняются по параллелям рабы и рабыни.
И, видать, никогда не восстанет созданье из рабства,
так и будет то дереву кланяться, то зверобогу,
чтобы вымолить вервие счастья и сладкие яства,
чтоб из жизни при жизни пробраться... и в жизнь по итогу.
Никогда не воспрянет из пут и понятий пещерных,
будет вечно питаться химерами инсинуаций,
ожидая от идолов милостей столько же щедрых,
сколь лукавства полна его сущность – душа папарацци:
подсмотреть, объегорить с невинною миною. Право,
что-то разума ткань
непрочна
и досадно
дырява...
Ткань разума
© Copyright: Вик Стрелец, 2025
Свидетельство о публикации №125092200352
Свидетельство о публикации №125092200352
Рецензии