Хронофаг. Конца не видно

Всё кончено. Артёма нет. Его история стёрта,
Как надпись на песке, смытая волной.
Не осталось ни мысли, ни жеста, ни спета им песня.
Лишь пустота на месте былой войны.

Он не жив и не мёртв, его просто не стало,
Как не бывает числа, что меньше нуля.
Его имя ветром времени сметало в туман,
Где теряются «когда» и «нельзя».

Но Хронофаг жив. Он сгусток небытия,
Голод, что ищет усталые уста.
Он - вечный паразит у мироздания,
Его бич, его соль, его пустота.

Он сбросил кожу, что звалась Артёмом,
Как змея, что меняет чешую на новую.
Он сжался в точку, в семя с несветлым домом,
Вновь став тем артефактом, что манит к готовому.

Он ждёт. Не в лавке. Не в подвале. Он в Самом Времени,
В его трещине, в складке между «завтра» и «вчера».
Он будет ждать того, чья гордость - опора тлену,
Кто, устав от судьбы, продаст её утра.

И цикл начнётся вновь. Без вариантов. Без исхода.
Ведь искушение владеть временем - вечно.
Таков закон: за знание цены - голод,
А за глоток будущего - исчезновение, беспечно.

Хронофаг голоден. Вечно.