Я его совсем не помню, может даже не встречала,
Иногда мелькает в арке ломкий серый силуэт.
Он похож на хрупкий плотик у разбитого причала,
И на ветер. И на вечер. Что тут скажешь: он- поэт.
Не причесан, неприкаян, вечно чем то недоволен,
Да и жизнь его похожа на оторванный листок,
То задумчив, то растерян, но в своем движеньи волен:
Дан приказ ему на запад- он несется на восток.
Нервно курит, шумно дышит, пьет с Платоном и Бодлером,
Что то пишет на ладони и смеется невпопад
Хоть мертва его надежда, но крепка живая вера
И любовь его прекрасна, хоть, конечно же, слепа.
Может, вы его встречали, он довольно узнаваем.
У него пальто из драпа, а в глазницах пустота.
Он шуршит дождем по крышам, в темноте гремит трамваем
И швыряет рифмы в реку с Гренадерского моста.
Призрак
© Copyright: Наталья Михайлова Лиса, 2025
Свидетельство о публикации №125092202140
Свидетельство о публикации №125092202140
Рецензии
