В тени страниц, где свет не греет,
Сидит поэт, в слезах утоплен.
Печаль его — как вьюга в лето,
И строки — крики, в мире глухом.
Он пишет о любви, что не сбылась,
О мечтах, что сгорели в пепле.
Каждое слово — словно нож в грудь,
Каждая рифма — как крик в бездне.
Одинокий свет лампы мерцает,
Сквозь тьму его мысли текут.
Но никто не читает, не знает,
Что в сердце его — зимы холод.
Он создает миры из боли,
Где герои теряют себя.
Но в жизни своей он без роли,
Как тень, что уходит в небытие.
Сквозь строки его — мрак и печаль,
Его книги — как шепот ветра.
Но никто не услышит тот стон,
Что в сердце поэта живет навсегда.
И лишь звезды в безмолвной ночи
Смотрят на него с высоты.
Он пишет о счастье, но в строках —
Лишь горечь утраты и пустоты.
Он пишет
© Copyright: Александр Сергеевич Раевский, 2025
Свидетельство о публикации №125092201289
Свидетельство о публикации №125092201289
Рецензии