Он пишет

В тени страниц, где свет не греет, 
Сидит поэт, в слезах утоплен. 
Печаль его — как вьюга в лето, 
И строки — крики, в мире глухом.

Он пишет о любви, что не сбылась, 
О мечтах, что сгорели в пепле. 
Каждое слово — словно нож в грудь, 
Каждая рифма — как крик в бездне.

Одинокий свет лампы мерцает, 
Сквозь тьму его мысли текут. 
Но никто не читает, не знает, 
Что в сердце его — зимы холод.

Он создает миры из боли, 
Где герои теряют себя. 
Но в жизни своей он без роли, 
Как тень, что уходит в небытие.

Сквозь строки его — мрак и печаль, 
Его книги — как шепот ветра. 
Но никто не услышит тот стон, 
Что в сердце поэта живет навсегда.

И лишь звезды в безмолвной ночи 
Смотрят на него с высоты. 
Он пишет о счастье, но в строках — 
Лишь горечь утраты и пустоты.


Рецензии