Руки сплетаются так, что диалог почти невозможен
Да и зачем он нужен, если слова всегда о пустом.
Здесь, в темноте мы вдыхаем друг друга лишь бархатной кожей.
Конечно не знаем, что же нас ждет потом?
Проснуться и волком сидеть у окна не внимая миру
Потеряно взор бросать на часы, волосы теребя.
Так странно-неистово ненавидеть свою квартиру
За то что в ней просто напросто нет тебя.
Пить кипяток в надежде загладить нервы.
Они совсем уж измялись можно отпаривать утюгом
Но не желаю искать способ жизни более верный,
Чем видеть тебя в каждой ниточке счастья, во всём и кругом.
Что бывает потом?
© Copyright: Людмила Густодым, 2025
Свидетельство о публикации №125092108006
Свидетельство о публикации №125092108006
Рецензии