Проза
Не ждать, что он напишет…
Не искать по знакомым маршрутам глазами его машину…
Не надеяться, что он вернётся в твою жизнь…
И вот вроде жизнь идёт…Работаешь…
Улыбаешься…Стараешься жить своей жизнью уже без него….
Но где-то внутри — будто не закрыто. Боль живёт. И ты это чувствуешь. Тонко, но очень отчётливо…
И это отдельный вид боли - скучать по дорогому тебе человеку…
Свидетельство о публикации №125092107968
