поход

Вот она: холодная, почти мертвая -
Улица - тварь, я иду прожигая Легкое!
Целый день сам себя надувал!

Что то да будет!!

Но улица разбудила пощечиной,
Морозным ударом поддых!

Отдать душеньку Мефистофелю?
Или прожить настоящую жизнь?
Чтобы звезда мне сияла приятностью,
Чтоб человек обходил стороной,
Все эти строки бородатые:
Возгласы тени слепой,
Наверно унесутся рекой.

А лирику, поэту
Хочется быть той самой звездой -
Что сияет приятностью.

Но линяет вовсю смысл,
Язык заплетается в мыслях.
Меня движет страх смерти,
Что она нагрянет когда я смогу
наконец то стать птицей.

Мой личный освенцим открыт -
И вход в него разрешен,
Но разве кто то захочет,
Добровольно стать живым мертвецом.

И я иду с этой коробкой сока,
По отвергающей меня реальности.
Нюхаю, морщу лицо,
Скидываю в ближайшую мусорку
Теперь уже все равно,
Что деньги были уплочены,
Хотя завтра станет комком:
«Осталось на пачку винстона
И на дрянной алкоголь.»

Вот светит отродье в ночи,
И прекрасные ваши глаза,
Мои руки с душком мочи,
Хотят коснутся вашего плеча.
Я додумал опять за вас!
Уродом обозвался на себя,
Моя нагая душа молит, чтоб ее кто то спас.
Но она под колпаком,
В темноте, ее сжимает хтонический страх!
Пока Тело вовсю смеется,
Играя на чужой лад,
в пустоту она, то есть душа. издает потаененький лай