Просолённое

Мои стихи отнюдь не про любовь!
Они про сон, про морок, ставший явью...
Ты мне веномных яблок не готовь
и потерпи, я скоро всё исправлю.

Наш старый бриг давно уже не тот –
снесён бушприт и паруса в дырищах.
Он много лет на отмели гниёт,
за рифы зацепившись битым днищем.

Механик болен, канонир сбежал,
бедняга кок повесился на рее,
потерян якорь, барахлит штурвал,
рассохся фок, на гроте флаг не реет.

Дозорный дрыхнет с ночи до зари,
суровый боцман квасит до горячки,
но, Ты меня сегодня не кори –
ещё не время ветра и удачи!

Твой шкипер – просолённый мореход.
Прижав секстант к «недрёманному оку»,
он смотрит в небо ночи напролёт
и чистит китель, саблю и двустволку.

Наутро выпьет кислого вина,
посетует на жизнь в обсценной прозе,
мол, в этом мире вечны лишь – луна,
земля, вода, да сосны на утёсе.

И, если завтра солнце не взойдёт,
Твоя беда не выше этих сосен!
На горизонте белый пароход
в далёкий край счастливчиков уносит.

Они ничем не лучше нас с тобой,
им просто выпал случай пофартовей.
Что ж, в добрый путь! А мне назавтра в бой.
Мне не до брютов, устриц и любовей.

Мои стихи совсем не про любовь!
Они про путь, про жребий и про мысли.
Ты мне отравных яблок не готовь,
и вяще – к лику святости причисли.

И вот тогда-то загорится лёд,
вулкан взорвётся, сгинет наважденье…
И он придёт, и он, поверь, придёт –
наш новый светлый День перерожденья.

16.09.2025