Не признан своими

Не признан он в отечестве родном,
Его стихи встречают с холодком,
И даже те, кто близок по крови,
Не видят в строках пламени любви.

Напрасно он пред ними сердце рвёт,
Напрасно вдохновением живёт,
Они твердят: «Какой же ты поэт?
Ты просто, Александр, наш сосед».

Но пишет он, не требуя похвал,
Что б каждый стих душою согревал.
И пусть молва не вознесёт его,
Ему взамен не нужно ничего.

Когда ж уйдет в безмолвие теней,
Тогда, быть может, вспомнят и о ней
Невидимой для них при жизни славе,
О бриллианте в золотой оправе.

Как горько быть пророком средь своих,
Когда твой дар встречают только смехом,
Когда не интересен каждый стих
И радуешься сам своим успехам.

Не верят, что под кровлею простой
Живёт поэт с мятежною душой.
Всё кажется им блажью, суетой,
Игрой ума, но не судьбой святой.

А он терзаясь, мучаясь, горит
И каждый стих, как исповедь, дарит.
Но встречен лишь насмешкой и хулой,
И сердце обливается тоской.

Придёт ли час признания когда?
Иль суждено нам кануть без следа?
Но всё ж перо не бросил он своё,
И имя написал в конце её.