Зима. Город затянут тугою повязкой.
В стекле холодеет бесплотный двойник.
И жизнь, что когда-то казалась развязкой,
Теперь лишь обглоданный временем крик.
По улицам мечется ветер калекой безруким,
И стужа вбивает в дома свои гвозди.
Лишь трубы дымят над городом хрупким,
А мысли застыли, как будто бы кости.
Ты ждёшь у двери. В руке остывающий чай.
И, кажется, нет ни возврата, ни входа.
Лишь рифмы стучат, как по рельсам трамвай,
И подбирают отчаянно-точное «ХОДА».
А время, с его бескрылым полётом,
Лишь пепел истлевшего дня соберёт.
И будет твой голос звучать сиротою
В пространстве, где есть только темень и лёд.
Хода
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125092106666
Свидетельство о публикации №125092106666
Рецензии