Осень унылая но прекрасная пора

Осень... Буйство красок, тихий шёпот листьев, 
Золото берёз и багрянец на ветвях. 
Как Пушкин видел бури и ласку чувств, — 
Так и душа моя встречает тихий страх.

Унылая пора, но нежно разговорная.
В ней свет похож на шёлк, и в нём пропадает звук. 
Дождь рисует на стекле свои старинные часы.
И каждый шаг по лужам — словно старые стихи .

В лесу — золото, и коричневый бархат, 
И под ногой шуршит былое, как книга в летах. 
Воздух сладок, немногословен, чуть солоноват, 
И вдали — сквозь туман — мерцают дома и мачты.

Вечер опускает низко синеву и дымку, 
И небо — словно кадило, горит и гаснет свет. 
Мы помним лето в образах первых алых мимик, 
Но осень — это время думать, в тишине .

Она печальна, но в печали — столько красоты: 
Как листья падают, прощаясь без слов. 
И в каждом вздохе — прошлых дней родные черты, 
И в каждом дне — готовность встретить новое время.

Пусть плачет небо, но в слезах — прозрачная надежда, 
Пусть ветер песни старые поёт у ворот. 
Осень — это школа терпения и забот.
Где каждый миг — как свиток в нашей жизни слов.

И если грусть в душе затянет паутиной нить, 
Я знаю: будет весна — и снова мир оживёт.