Чернила

Из брошенных в меня камней
Я гордо возвожу соборы,
И в их прохладных коридорах
Я становлюсь еще сильней.

И каждый скормленный мне яд
Преображается в чернила,
Что бередят неотвратимо,
Чужой, покрытый желчью, Ад.

В моей спине любой кинжал -
Булавка - подколоть наряды.
И ярость каждой эскапады -
Деталь, что красит пьедестал.

Когда не в силах глаз поднять,
Не стоит взглядываться в бездну.
Бросая камни в неизвестность,
К чему-то можно и воззвать -

Из тех вещей, что по ночам,
В момент внезапных пробуждений,
В углах пространства множат тени
И провожают по пятам.

Их облик каждому знаком -
О них вполголоса когда-то
Шептали те, что безвозвратно
Свой миновали Рубикон.

И след их всё ещё в крови,
Под толщей выверенных будней,
Что давят горло всё паскудней...
И их трави и не трави,

Они поднимутся во тьме,
Влекомы запахом распада.
И угадайте, чьи же взгляды
Тогда увидите во мне?