Немало из виду картин
За жизнь мою от глаз исчезли,
А где-то всплыли из глубин
И навсегда с холста облезли.
Так, помню, передали мне,-
Нашлась одна моя картина
В подвальной тихой глубине
С изображением мужчины.
Не помнил я уже такой,
Ведь память, как и я – стареет:
Подписана моей рукой,
Но на глазах моих темнеет.
Так, будто сорок лет она
Томилась в склепе подземельном;
Её ценила только мгла
При помещении котельном.
Едва что вынули на свет –
Всё тут же ссыпалось – упало!
Я вспомнил философский бред,
В котором жизнь моя сверкала.
Тогда я понял: умолчи
И скрой в себе святое чувство:
Не понять всем, как не кричи –
Такое таинство искусства.
Взглянув на оборот холста –
Названье полотна увидел:
«Боль».
В ней молча зрела пустота,-
Какая утонченная погибель!..
Сентябрь, 2025
Раздумье над своими пропавшими из виду картинами
© Copyright: Владимир Воропаев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125092105502
Свидетельство о публикации №125092105502
Рецензии