Перестану ей писать. Вот сама ищи.
Тебе сорок один, блять, а мне сорок три
Как кружится в голове мыслей дикий рой.
Я такой каким и был же - молодой.
Белый стих без рифмы я пишу - да пофиг.
Мой багаж культурный не позволит
Говорить неправду, и слова
Рифмовать неловко - лишь едва.
Раньше я писал в тетрадь. Нет её давно.
Сердцу на покое это всё равно.
Ржавой будет жизнь - кровью напишу.
Только я сейчас выучил любовь.
Why
© Copyright: Джек Смит, 2025
Свидетельство о публикации №125092105179
Свидетельство о публикации №125092105179
Рецензии