Обезбол

Не дремать. Это в госпитале обезбол 
мягко твердит, уживаясь в протёкших венах, — 
просто поверить в чуждое жизни «Небось».
И не грустить о павших в боях заменах.
 
Вроде бы нужно смириться и позабыть — 
всё, что мы про это знаем чутьём на воле.
Там кому-то не по нраву тонкая нить,
где был хлеб судьбы слезами горько посолен.
 
Это вам громом. И молнией сверху, сквозь.
Мимо улыбок —  в землю, где настоящее.
На запрос в Инет крестом получить: «Христос».
Тихо, мирно. С долей немого изящества.
 
Мне бы склонить головушку  и позабыть
правду о тех, кто уже не придёт обратно.
Вот и приходится в небо по-волчьи выть,
криком выуживать солнца тёмные пятна.
 
Да, хотел бы в быт вернуться и написать   
те слова, где души наших не постареют. 
Словно проворачивая ось Земли вспять, 
правом назвать кровь погибших друзей своею.
 
В снах отчаянно двигаться в ярость атак,
с теми, кому обезбол больше не пригодится.
Словно я —  Одиссей, не нашедший Итак.
Тот, в чью память живыми смотрятся лица.