Мои из сотни последние две цифры.
Жизнь проседает, как испорченный куплет,
И реки строк, отравленные литры,
Как водопады, стекают в бездну лет.
Я видел ночь, когда сгорало солнце,
Ещё на утро дымилася зола.
Ночные звёзды купалися в колодце,
Одна из них с собою позвала.
Ловлю зеркал в тумане отражение,
Застывший свет осенних фонарей.
Какое робкое и лёгкое движение
Куда-то в ночь от собственных дверей.
Пальто привычно растрепает ветер,
Я просто вырван, как лист календаря.
Легко идти в ночи при лунном свете,
Когда секунды прогарают зря.
Кризис композитора
© Copyright: Евгений Тисанов, 2025
Свидетельство о публикации №125092104116
Свидетельство о публикации №125092104116
Рецензии