Небо между нами

Ледяные осколки рассыпаются крупицами на ветру,
на пальцах оставив только следы ожогов,
и исчезают.
Раны заживут, и строчки стихов станут фразами на бумаге.
Станут страницами книги, а не клочками
меня, тебя, дорог и забытых надежд,
и слов, уносимых ветром, и в пустоту.

Они все равно настоящие,
Как свет,
Как темнота,
Как непонятое и неназванное чувство.

Среди всех страниц, среди сказок, среди дорог,
клочков бумаги порванных и помятых,
нет, не стихи хранят мою веру в любовь,
и не стихам известно, как чувствуется в пятнадцать.

Не песням, не историям и не строчкам знать что-то, что покажется настоящим.
Меня этим ветром тоже несет по кругу,
и возвращает в который раз
к забытым словам, к навсегда сохраненным чувствам,
где ветер, время, штормы не говорят.
И кто придумал, что любовь – огонь?
И кто решил, что это она – в стихах?

Среди улыбок и ненароком фраз, и разговоров от ночи и к февралю,
не оставшись, а лишь коснувшись,
рассыпавшись на клетке мередиан,
разных историй,
не уходя, не вернувшись.
Но зная, где оказаться,
разбиваясь, сгорая, падая
каждый раз,
и говоря не о том, ничего по сути.
Но ты знаешь и так,
и я, кажется, тоже знаю, даже когда и стихи, и любые слова
пылью и снегом
исчезнут,
а только останемся мы
и небо между нами.