В сердце стихов

В тишине меж страниц покрывается пылью забытая нежность,
В темных чернилах прячутся солнца лучи,
Только слова разлетелись клочками ветра,
И поэтому слов ты, пожалуйста, не ищи.

Ты читаешь меня, и важнее все то, что останется между
Сказанным и несказанным, как рассвет.
Не верь словам, в них и мне ничего неизвестно,
Но читай, как стихи – у меня бумажное сердце.

Прозвучу точно песня тебе я, как шорох страницы.
Их листая, средь старых закладок найдешь
Мертвой бабочки хрупкие, нежные крылья,
Звёздный осколок и потускневший крокус,

Птичье перо, горящее цветом неба,
Кусочек ракушки и след от солёных волн,
Августа теплого желтые листья,
Журавлик бумажный и несколько краски мазков.

Морем пронизаны тонкие эти страницы,
Небом залиты, в них целый мир живёт,
Но что ты найдёшь, забытое между них,
Среди воспоминаний и старых снов?

И что ты поймёшь? Загадаю тебе загадки,
Но ты не слушай, не надо отгадывать их,
Только читай – и чувствуй меня внимательно,
Иначе и вовсе к чему открывать эту книгу?

Только читай. О чём говорят страницы,
О чём я молчу, не спрятавшись среди них?
Что я пытаюсь в пыли бумажной спрятать,
О чём лгут слова, но стихи навсегда правдивы.

Но это я. Не про ложь, не про музыку, не про правду,
Потерянную по ту сторону мира страниц,
И мне хотелось ответить, но я не знаю,
Что чувствуют увядшие цветы.

Болят ли стихи, когда в них не верит автор?
Как нежность прорастает сквозь эту пыль,
И как чернила сквозь темную ночь сияют,
И как бумажное сердце без слов горит.

07.08.2025