Бесит. Радует. Дорого

Бесит. Радует. Дорого.
Как будто на каждой улице — ярмарка тщеславия,
все в мишуре, но без лица, без правды,
как будто чувства — это премиум-опция,
а боль — сезонный тренд.
Бесит. Что в тебе — гудящий улей,
а снаружи — мрамор.
Ты несёшь себя, как хрусталь в пальто из стали,
в глазах ни искры, ни хаоса,
только ровный ток сигнального Wi-Fi.
Радует. Что можно молчать.
Что можно выйти на балкон —
в халате, в страхе, в прострации —
и не быть красивой.
Не быть удобной. Не быть функцией.
Дорого. За каждый сантиметр собственной воли —
платишь людьми. Годами.
Зубами в подушку. Холодными утрами.
Но платишь. И платишь.
И странно — не обидно.
Бесит. Что все как надо.
Фильтры, таймкоды, сториз, стратегия —
а у тебя внутри — глиняный крик,
порыв разрушить всё до костей
и уйти босиком в лето.
Радует. Что умеешь прощать,
даже когда горло в петле из обиды,
и небо как будто навечно на замке.
Что после всего — всё ещё пьёшь кофе,
а не кровь из чужих вен.
Дорого. Каждое остаться.
Каждое не кричать.
Каждое помнить, но не мстить.
Как будто ты банк памяти,
а баланс — в вечном минусе.
Бесит. Когда все лучшие версии себя,
но никто — по-настоящему.
Когда любовь — это план продаж,
а не война за чьё-то дыхание.
Радует. Когда луна — как фонарь для потерянных,
когда музыка — нож в сердце,
когда вдруг кто-то смотрит,
и ты знаешь: да, тебя видят.
Дорого. Быть.
Не казаться, не лгать, не уставать.
Не притворяться живой.
А просто: стоять в этом хаосе
и говорить — своим голосом.
Не сдавать себя в аренду.
Не продавать себя по частям.
И знаешь — пускай бесит,
пусть дорого,
пусть больно.
Радует — ты есть!