Страва

Как удивительно сплетает нити жизнь,
Багрово замешав на крови и слезах,
Застыв в грязи, застрявшей в волосах,
На пепелищах сотен «славных» тризн.

И в дикой пьяной пляске песенного воя,
Дымов кострищ, пожаров смелых тел,
Поднимут кубки, пустят сотни стрел
За тех, кто не воскреснет после боя.

На крадах почивают после сечи,
Ну, а под ними — страва, пир для смерти,
Прям в небеса стремятся с телом жерди,
И улетает пламя поминальной речи.


Рецензии