Звуки арфы

звуки арфы зазвенели в космосе, растворились на выдохе —
и стало так тихо, что можно услышать,
как скучает растревоженный мрак по свету,
как у времени дрожат ресницы
оттого, что оно ничьё.
я вышла из сна, как из мокрого платья,
всё липло к телу: сомнения, прошлое,
имена, забытые на границах кожи,
любовь, как шпилька в шрамах.
а небо было безупречно равнодушным.
там, где конец, начинается крик фотонов,
там, где тебя никто не держит,
сам себе становишься гравитацией.
можно не возвращаться.
можно быть сном, если хочешь.
под кожей моей — архив из голосов:
они спорят, кто из них был правдой,
а кто — метафорой.
никто не выигрывает.
но арфа всё играет.
каждая струна — как путь,
в котором я не пошла —
по любви, по ошибке, по глупости.
но звуки срываются —
и отпускают.
я — не цель.
я — дыхание.
я — тот момент, когда всё распадается в свет
и снова собирается.
не ради смысла.
ради красоты.
и если ты спросишь, где мой дом,
я покажу тебе след кометы,
перешептывающейся с пустотой —
он не там, где стены.
он — там, где ты исчезаешь.
в этом исчезновении — полнота,
как у капли, летящей в бездну,
знающей всё про притяжение,
и всё равно поющей.
потому что пение — это не звук,
а способ не сойти с ума,
когда понимаешь,
что никто не наблюдает.
а арфа — играет.
пальцы — память.
тишина — хор.
всё случилось.
ничего не кончилось.
и, может быть, — началось.