Силуэт и душа

Он будто сказочного мира не видел столь давно.
Но мы, как два дельфина, плывём всё дальше заодно.
И этот мир красив снаружи, но внутри гнилой.
И будто без оружия напал с утра тот зверь лесной.
И пусть пишу я не впопад, не всклад.
Но всё же столь красиво подбирая лад.
Мы продолжаем плыть словно во тьме ночной.
И продолжаем жить, как будто над Невой.
А это всё я подбираю вечерком, да у окна.
Как будто этих косых взглядов на себе не ощущаю я.
Вы думаете, есть смысл, а его нет.
Но продолжаете молиться, как будто силуэт.
Да-да, тот самый, что вот совсем недавно говорил вам комплимент.
Он продолжал молиться, ожидая ответ.
Но в жизни всё не так.
Ведь вы не молитесь утро да ночь подряд.
А этот силуэт сбежал из сказки.
Той самой сказки, в которой нет любви.
А я продолжаю писать, как будто здесь огни моргают дни и ночи прямо без души.
А он стоит.
Тот силуэт ночной, который по безграничью плыл тогда со мной.
И может, я сошла с ума, ведь продолжаю всё писать, не думая.
Вот подошли к концу те самые слова и строки, в которых я пою.
В которых капелька души якобы врывается в жизнь мою.
И подрывается на куски, не желая больше видеть той тоски.
А этот силуэт стоит и смотрит, продолжая жить.
Ведь он знал, что душе больше никак не плыть.